ARTiculer, tracer, écrire… suivant l'humeur de l'instant, la détermination de l'instinct, en scénographe de la vie et passeuse d'idées.
Peintures, illustrations, performances.
Moi et mes camarades sommes plus de seize mille, la tête bien pleine au plus près des nuages voyageurs, nos fûts plantés dans la terre de vos collines. Seize mille au-dessus de vos champs, villes et villages avec vue sur l’infini, les jours et les nuits, les saisons, ces chauds et froids, ces pluies qui … Lire la suite Moi, le château dit d’eau
Histoire d'amour inachevée.
Pont Neuf – 4h00 du matin, le jour d’après. Écouter le silence effiloché d’une tire d’aile. Se poser dans l’encorbellement tête renversée, offerte à la morsure du vent, fesses sur la pierre glacée d’indifférence. Ne pas céder… Écouter le silence de l’automne, les feuilles bruisser d’un dernier souffle, d’une chute délitant en contrebas du Vert … Lire la suite A tire-d’aile
Il était une fois une petite bille ronde et un peu cabossée perdue dans un vaste univers, lui-même perdu dans un vaste néant. Cette bille n’est pas le centre de l’histoire, certes, mais il est un fait que la rotation à laquelle elle est assujettie induit chez les êtres qui la peuplent cette croyance qu’ils … Lire la suite Une petite bille ronde…
Poignardée ! Poinçonnée par de proches anonymes Engluée comme une pauvre alouette, un après-midi d’hiver, Un 15 janvier exactement Elle a respiré haut, a fait des pointes, des pirouettes et des pieds de nez À tous ceux qui la vouaient au rebus, au néant, aux abîmes éternels Elle a résisté ma belle, ma fière Poignardée … Lire la suite Ma liberté
Trois fois rien - soleil ! Mais qu'est-ce que je fais là ? Et vous, qu'est-ce que vous foutez ? Pourquoi me regardez-vous ? Oui, vous ! Laissez-moi dans mon arbre, Puisque vous n'avez rien à dire. Rien... rien... rien... Rien à dire, rien à faire, rien à voir. Cela ne fait que trois fois … Lire la suite Blanc* !
©Isabel da Rocha 