Isabel da Rocha
Auteur, artiste scénographe de la vie
Catégorie : Miscellanées
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Bien avant la dynastie des Ming, déjà, je me jouais de cette trilogie… Pierre, feuille, ciseau… Feuille, verte et souple, mes gouttes de pluie rebondissent à ta surface ; accompagnées du chant des grenouilles, elles dansent en diable jusqu’à te faire plier vers le sol. Là enfin, tu me guides souplement vers cette pierre dont j’épouserais…
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Ceci n’est pas une page blanche. C’est un lynx ! Un lynx, avide de phrases et chicaneur, jouant avec mon crayon, le mordillant, le torturant jusqu’à lui faire rendre l’âme. Et pas n’importe quelle âme, celle des mots et des lettres lesquels, justement, vous collent à l’âme. Ceci n’est pas une page blanche. Regardez la…
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Fugace sensation d’un bonheur parisien fantasmé. Danton, immortel totem des rencontres du quartier latin, héroïque défenseur de l’humanité, nous nous sommes retrouvés à ses pieds, muets et le regard ardent. Ce long échange de tendresse, de complicité fraternelle, se faufile déjà à fleur de peau, s’infiltrant dans nos veines, se lovant dans la mémoire, tandis…
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Les pierres du lavoir gardent le silence. Moussues, usées, le dos rond, fidèles comme de vieilles servantes, elles restent muettes sur le dessous des linges, le secret des corps, les bavardages anciens, les pleurs et les rires des lavandières. Les flots rapides croient emporter toutes les histoires ? Ce ne sont que poussières, bribes enfantines……
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Je suis transparent mais impénétrable, tellement limpide que l’on s’abandonne, tellement secret que l’on m’oublie, ou l’inverse, tellement glacé et réservé que la vulgarité, l’obscénité n’ont aucune prise et s’estompent à peine proférées. Je réfléchis plus que vos petits gars de l’ENA, Normal Sup., Cambridge et Harvard réunis, ceci dit sans vous offenser, car je…
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Pont Neuf – 4h00 du matin, le jour d’après. Écouter le silence effiloché d’une tire d’aile. Se poser dans l’encorbellement tête renversée, offerte à la morsure du vent, fesses sur la pierre glacée d’indifférence. Ne pas céder… Écouter le silence de l’automne, les feuilles bruisser d’un dernier souffle, d’une chute délitant en contrebas du Vert…
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Le monde tourne des eaux noires
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Cette nuit, j’ai rêvé un triptyque… Trois petites toiles bises à la trame serrée et sauvage, trois petites toiles carrées. Sur la première un carré désespérément noir. Cette nuit, le ciel était tourmenté, mais la lune claire ; sur ce ciel j’ai peint la boite usée, fatiguée, délaissée de mes désirs. J’ai défait le nœud de…
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Écrire dans les sables mouvants Doigts usés mots élimés Écrire dans les nuages gris de Payne Pensée brumeuse mots envolés Écrire dans le creux du cœur Âme chaloupée mots échauffés Écrire alors dans le glacé de l’eau Blessure colmatée maux noyés Écrire, encore écrire Pour vivre… Texte et photo ©IdR – 2020
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Poignardée ! Poinçonnée par de proches anonymes Engluée comme une pauvre alouette, un après-midi d’hiver, Un 15 janvier exactement Elle a respiré haut, a fait des pointes, des pirouettes et des pieds de nez À tous ceux qui la vouaient au rebus, au néant, aux abîmes éternels Elle a résisté ma belle, ma fière Poignardée…
Isabel da Rocha 